Ha aprovechado estas semanas nuestro querido escanciador de café y otras sustancias para pillarse unas vacaciones, a su entender, bien merecidas, lo que ha dejado al becario –o sea, al hijo– al frente de la nave del misterio. Y el buen muchacho, que empieza a rondar peligrosamente la cuarentena, lleva desde el sábado machacándonos en el hilo musical de nuestro amado templo del cortado mañanero con aquello que cantaba Celtas Cortos de Haz turismo invadiendo un país. Por lo menos los viejillos entienden la letra y se están echando unas risas trumperas, porque también tiene en bucle War Pigs de Black Sabbath y Bulls On Parade de Rage Against The Machine, y ahí a los aitites les ha pillado doblados, que no spiking inglis ni un poquito. Con todo, hemos vuelto a abrir el periodo de apuestas para ver cuándo y dónde nos va a pillar el inicio de la III Guerra Mundial, que habrá empezado un nuevo año, pero el animal que camina sobre dos patas sigue igual. De todas formas, hay uno de los abueletes que ha puesto objeción a participar. Dice, y la lógica nos ha jodido el juego, que quien gane, si ha apostado que estamos al borde del game over, no va a poder disfrutar de las recompensas. Y nosotros que queríamos un Apocalipsis con un poco de chispa...
